Ein Abend in SF   [August 1997]     Noch am Abend trete ich vor die Tür des Hotels   sofort strömt mir der Wind um die Schläfen   und gebannt hänge ich im Getriebe   der 2. Straße. Die gebrochene Abendsonne   wirft Waffelmuster zu Boden      Der Bell-Captain hat den imperativen Lockruf   zwischen den Zähnen. Die metallene Flöte   trägt weit und lässt weiße Limos herbeischweben.   Ich gehe zu Fuß. Durch Chinatown   gelange ich schwitzend zu Fisherman’s Wharf     Seelöwen stinken an Pier 39 zu Hunderten   gegen den Wind. Touristen ohne Geruchssinn   staunen zu Tausenden. Alcatraz   blinkt hinter den Möwen   und kreuzenden Seglern     Bettler.  Sie überfluten die Stadt --   ihr Verhältnis zu Schwulen ist tausend zu eins   oder größer. Verloren, vom Leben zerstörte Gesichter   lungern sie überall.   Der Einkaufswagen, an dem sie hängen   trägt ihre ganze Habe. Für Hoffnungen   bleibt keine Ablage     Wenn sie dich anblicken   flehen sie nicht. Erloschen   streunen sie weiter wie vergessene Tiere.   Einige schmelzen dein Gewissen   bis auf den Grund. Andere   hadern im Selbstgespräch     Sie lehnen wie Unrat.  Auf den Bänken   verschmelzen manche mit den Schatten der Bäume.   Niemand, der sie hetzt.  Gleichgültig   hasten die Geschäftigen durch ragende Blocks   von deren Zinnen Stars und Stripes wehen     Die Abendsonne   spiegelt sich in den gläsernen Flächen.   Oben ist Licht. Inmitten der Schluchten   kehre ich heim in mein Refugium.   Man hält mir die Tür auf     (Michael Lobisch-Delija)